(читая Орхана Памука)
***
Я был пловцом.
Освоил кроль и брасс,
и никогда не плавал по-собачьи.
Не признаю я это и сейчас
и мне плевать на перлы от Версаче.
Влетаю в ночь, порой, как нетопырь,
или ещё какая "кукарача".
Я думаю,
что эту жизнь любил.
Ну, а теперь такая незадача …
Вот отстреляюсь,
смолкну навсегда,
и завернусь в космическую скуку,
но где-нибудь падучая звезда
падёт кому-нибудь в протянутую руку.
И вот тогда я вновь заговорю,
скажу, что был к другим не безучастен,
но лишних сантиментов не любил,
не верил в то, что этот мир прекрасен,
что жизнь моя всего в одной руке
скукожится всего в одно мгновенье
и воплотится в жалком пустяке,
в одной простой строке стихотворения.
Античный флот завёрнут в бутерброд –
он был за чаем мной употребляем –
и вместо эллинов приплыл фанариот,
что мною был как нонсенс отмечаем.
Стамбул разжёвывал свой греческий квартал
фатально переваривая пищу,
а я пил чай,
под нос себе молчал,
и слушал шорох лет
по меньшей мере –
тысячи.
***