Я гулял до полуночи за три минуты,
Наблюдал пьяных отроков возле моста.
И один из них крикнул мне "ты еб*нутый",
Я ему сыпал перцем своим сквозь уста,
Говорил я не в рифму и термины эти
Невозможно писать в столь приличной среде.
Прорвало меня знатно на этом ответе,
Изобрёл обороты, что раньше нигде
Не звучали. Опомнился вовсе на оре,
Парни даже просели, став ниже в плечах.
Я собрал в кучу мата разлитое море,
Помолчали, признали, что всё сгоряча.
Странной ночью в тумане курили, стояли,
Разговор между прочим зашёл о душе.
Из чего же мы все в этот час состояли?
Непонятной субстанцией были уже.
Я простился, пожал моложавые руки,
К дому в путь потянули уставшие ноги,
Все шаги повторяли сердечные звуки,
Сочинялись стихи про себя по дороге.
И я думал, чего я орал то как псих?
Накопилось, на максимум сжата пружина.
Это раньше хватало слить злобу на стих,
А теперь чтоб взорвать не нужна и причина.
Засыпал я тревожно, сжимал веки зло,
Но усталость дошла до бессонницы душной.
Говорят, что с талантами мне повезло.
Не вари, мой горшочек, не нужно, не нужно...