(Сергей Тялин - Посвящение...)
Так же летят снежинки и ветер их кружит в своем медленном вальсе,
На полке осталась твоя начатая вышивка которой больше не знать твоих пальцев.
Выше, над моим этажом, плывут облака и тучи под голубым небом.
Лучше мне и не знать что там за ним, ведь горе несет быль, а не небыль.
Люди идут за окном по своим делам, как всегда для меня нейтральные,
Они и не знали тебя, поэтому им лучше чем мне. В этом плане - дальние
Огни мегаполиса много спокойнее, чем до этого столь родные и близкие,
Высекли слезы из разума. Память сыплется искрами, словно выстрелы.
Я писал тебе стихи про любовь и весну, а теперь я пишу некролог о тебе - это страшно
И странно. Я пью кофе и чай, что-то ем, а даты жизни твоей - на злосчастной бумажке.
Даже если и так... То пускай. Мне уже и не важно.
Подняв голову, смотрю этому миру в глаза через слезы твоих навек сомкнутых.Страшно.
Если бы ты прочитала это, то сказала бы что рифма тут совсем ни к черту.
Я согласен, конечно, понимая о чем ты...
А зачем? Ведь стихи, как и проза совсем не причем тут,
Потому, что весь мой мир до этого дня перечеркнут
Теперь. Мне б не чокнуться или не чокнуться, выпив случайно за твое здоровье...
Как мы с тобой, помнишь, любили бокалы красного полусладкого или полусухого?
А теперь все пусты мои полустанки. И мне больше не холодно и не больно то, что снаружи,
И меня не убить и не разрушить ни мечом, ни огнем, ни оружием.
Я иду безоружный в завтра,
Лишь покурив и выпив кофе на завтрак.
Мне больше почти не страшно. Мне больше, если серьезно, уже ничего и не важно.
Да, меня не убить потому, что с тобою и я лег в твой новый уютный дом, дорогая, заживо.
Мы мечтали о доме, квартире или, на крайний случай, хотя бы, студии.
О комфортной машине, жить как белые люди и плавать в морях не на ржавой посудине.
Мы мечтали об этом, дрейфуя в объятьях друга друга на старенькой кухне в съемной квартире.
Можно сказать, что построили рай в шалаше а потом расстреляли его, будто в тире.
Как тогда ,когда, помнишь, я попал всеми пулями в яблочко?
Ты была так горда мною, а я рад был, спустя шесть лет еще удивлять тебя, надо же?..
А город давно заснул и храпит машинами редкими за моим окном.
Я хочу покинуть наш дом, но не могу, потому что ты в нем
До сих пор в каждой вещи, пылинке и даже в старых обоях.
Говоришь мне, что теперь нет нас обоих.
Я устал, не хочу больше думать о шуме прибоя и, более,
Не чувствую ничего. Нет ни звуков, ни боли.
Ты придешь в мои сны и меня снова жрет изнутри что-то лютое, гнусное.
Будто бы мне вскрыли грудь наживую.
Я проснусь оказавшись снова на перепутье - остаться жить или - под гробовую.
(Сергей Тялин, 29.11.2021)
***
Я не буду пускаться в распутство, интриги,
Подковёрные игры, молчание, ложь.
Но я буду читать тебе новые книги...
Которые ты никогда не прочтешь.
Я смотрю за обоих любимые фильмы,
Пока серый наш кот смотрит в окно.
Как болели мы жизнью, и неизлечимы
Симптомы болезни - лекарств не дано...
А память, с недавних, мне стала врагом.
Я живу день за днем отгоняя картины,
Что она высекает в сетчатке огнем,
Пока все не причём и проносятся мимо.
Я открою ключом дверь от нашей квартиры,
И в окне запалю желтый лампочный свет.
Я снаружи, как дом - уютный и милый,
А внутри, как и в доме - тебя больше нет.
А внутри ничего... Только новый, другой,
Человек, как цветок, что пророс сквозь бетон.
Старый я - то ничто,
Старый я - под землей.
Старый я - с губ твоих и слово и стон.
(Сергей Тялин, 12.12.2021)