За восточным окном берендеевский сад
стынет, скованный лютым морозом,
а вдали, вдоль реки, словно рекруты в ряд,
поседевшие за ночь берёзы.
Тишина, как в раю, только слышится звон
непонятно каких колокольцев,
а за окнами юга скользит под уклон
запылённое инеем солнце.
За глухою стеной, что на север глядит
слеповатым чердачным окошком,
в дровнике на тряпье пёс мой преданный бдит,
обрастая надёжным подшёрстком.
От окна, за которым закаты горят
сквозь пустые ничейные избы,
отвожу, словно болью окованный, взгляд,
как от преданной сыном отчизны.
12 декабря 2021