После недолгих морозов теплеют выси.
Жарко, наверное, всем наломавшим дров.
Я написала бы ворох бумажных писем,
Только чем дальше в дебри, тем меньше слов.
Утром густые туманы тепло пророчат.
Дни в ноябре поездами летят во тьму.
Всё, что умею - ловить вереницы строчек,
Даже не зная, нужны ли они кому.
С писчебумажным шуршанием снег съезжает.
Влажные крыши являют своё чело.
В зеркало строчек глядится судьба чужая.
Воды светлеют, Харон отложил весло.
Оттепель в нас - это то, что сильнее смерти.
Значит, ещё поживём, и когда-нибудь
Сложатся фразы в письмо, улетит конвертик
В трудный, неблизкий, но всё-таки добрый путь.