"Есть такая легенда — о птице, что поёт лишь один раз за всю жизнь, но зато прекраснее всех на свете. Однажды она покидает своё гнездо и летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдёт. Среди колючих ветвей запевает она песню и бросается грудью на самый длинный, самый острый шип. И, возвышаясь над несказанной мукой, так поёт, умирая, что этой ликующей песне позавидовали бы и жаворонок, и соловей. Единственная, несравненная песнь, и достаётся она ценою жизни. Но весь мир замирает, прислушиваясь, и сам Бог улыбается в небесах. Ибо все лучшее покупается лишь ценою великого страдания…По крайней мере так говорит легенда"
«Не дано предугадать…»
А судьба не гладко стлалась,
Но спускалась благодать
И душа в стихах осталась.
Пусть в шкафу стоит скелет
Того повесы молодого,-
Отзовётся старость лет
Новым смыслом, право слово.
И об этом и о том
Мы по - своему судили,
Как сумели на потом
Опыт скудный накопили.
Где оставили свой след,
Где немного наследили,
По прошествии тех лет
Сказку сделали из были.
Всё-то хочется успеть,
Быть не очень суетливым,
Жизнь прожить и песню спеть
На свои стихи. Счастливым.
Но распашет бороздой
Жизнь лицо твоё, как поле,
За библейской бородой
Узник совести в неволе.
И не отведёшь лица
Без вины во всём виновник…
Птицей бросившись в терновник,
Будешь петь ты до конца.
Пой, блаженный, не спеши,
Это счастье сладкой боли -
Острый шип по доброй воле
И велению души...