Покрепче запереть все двери.
На улице мороз и снег.
Задёрнуть поплотней портьеры.
Закутаться в настольный свет.
Листать страницу за страницей
Прочитанный сто раз роман.
Любимый с детства. Тот, что снится.
В котором я живу и сам.
То Зверобой я в хищной роще.
То Холден Колфилд и Верте’р.
То Касторп, полюбивший Шошу.
То Франца Кафки землемер.
И там, страница за страницей,
Секреты женщины листать.
То Шамаханскою царицей,
То Салли Хейс её назвать.
И слушать беспокойный лепет
Своих любимых героинь.
Слюнявя пальчики, нелепо
Вдыхать дурь строк, как героин.
И просыпаться, засыпая.
И целоваться, застыдясь.
И с отвращением читая
Свою жизнь, жить, собой гордясь.
Ночь молодечества проходит.
День взрослости разгонит мрак.
Роман мой никуда не годен.
В нём всё написано не так.
Сюжет – банален и вторичен.
Я – не герой, кишка тонка.
Не укрепляет трусость личность.
Не держит пистолет рука.
Чуть что, менжуюсь, как Грушницкий.
Влюбляюсь враз, как идиот.
И героинь любимых лица
Давно смешал в один компот.
Листаю не роман, а толстый
С конечной суммой счёт-наряд.
В него котяра чёрный жёстко
Влепил «уплочено» печать.
И я не я, а сумасшедший,
Умом сбежавший от себя.
Сожгу романы. Станет легче
От чистых полок и огня.
В дневном финале сгинут тени
Теней, героев, героинь.
Я, сбросив снов любимых бремя,
Останусь, наконец, один.
Чиста зима и чист мой почерк.
На белом чёрное, как кровь.
Я знаю всё, что будет ночью,
Но не из снов и не из слов.
Прислушаюсь… Шаги… Портьера…
С мороза воздуха волна…
И не из книжки, а из двери
Войдёт не кто-нибудь. Она!
13 декабря 2021,
Саморядово
………………………….
Худ. Паскаль Кэмпион.