В книге жизни нечего читать.
Чукча не читатель, а писатель.
Начинаешь с чистого листа
И выводишь вплоть до слова "хватит".
Это слово произносит бог
Так же, как творил тебя в начале.
Снизу бездна, сверху потолок,
И исход, казалось бы, печален.
Буквы, цифры, красная строка,
Переход на новые сюжеты, -
Устают и сердце, и рука,
В черновик превращены манжеты,
А страницы кальковой слюды
Липнут и копируют друг друга...
Книга ни о чем, когда б не ты -
Жизни разноцветная подпруга,
Вкладчато-сюрпризная любовь,
Вклейка из набора иллюстраций
На бумаге толстой, где без слов
Хочется подольше задержаться,
Помахав былому "ну, пока!"
И ляссе разглаживая страстно...
Помолчи, прозаика рука.
Стоп глава. Мгновение прекрасно.