Я броню все хуже отличаю от мякоти.
Иду по разбухшим лужам, вязну в слякоти.
Просолилась, задубела, растрескалась.
Была легкая, белая, теперь черная, резкая.
Острыми углами царапаю, трогаю,
Враждой бегу в венах улиц, грызу тревогою.
Раскрошилось хрустальное, хрустящее.
Или это раньше все было ненастоящее?
Режу живое равнодушными взглядами.
Нет ни боли, ни крови, ни ада. А надо бы.
Каменею, стыну на третьем рубеже.
Mors ultra non erit. Так хотя бы не страшно уже.