* * *
Ночью идёшь по дороге на Выборг,
что-то бормочешь — какие-то сами
звуки уже подбираются. Глыба
мрамора так обрастает чертами —
торс выявляется, складки туники,
волосы, ноги в сандалиях, посох…
И ничего, что края наши дики,
что озвереешь от этих морозов.
Снег — это нежность огромная, точно
августа влажные звёзды, и, лютый,
в соснах беснуется ветер восточный,
чтобы шептали «Silentium»* губы.
*стихотворение Тютчева