***
Я говорлив, как престарелый мим,
что вдруг словесным голодом томим
бредёт туда, куда издалека
его влечёт словесная река,
где по реке сплавляют всякий мусор.
У мусора есть сплавщик и продюсер.
Её когда-то называли Лета.
Я к ней пришёл
не в поисках ответа.
Меня к ней просто привела строка
и странность речи,
что вне языка
течёт в веках неодолимой мукой,
той, что обычно нарекают скукой
холодной, неживой, инертной,
неодолимой, каменной,
посмертной.
Стихия языка, его коварность
влечет как тяжкий шлейф,
высокопарность
и глупые причуды языка,
что словно бубенцы у дурака,
предупреждают с чем имеешь дело.
Мне холодно писать одни пробелы.
К тому же, перепутав Лету с Летом.
Однако наплевать.
Поскольку я с приветом.
Я был нетерпелив
ещё не так давно.
И утром в небо растворял окно,
листал остатки разных новостей.
Но главное,
не ждал дурных вестей ...
***