Прощай, улица

Настроение посмотреть что-нибудь Бертоллучи. Но сначала обязательно отогреть ноги, я их не чувствую совсем. Они замёрзли в тапках от Гуччи, хоть эти тапки и стоят дороже носков шерстяных, которые согревали бы их каждый вечер на мрачном балконе. На небе сплошные тучи и дождь холодный капает на землю. Она становится влажной и лужами покрывается непроходимыми. Со склона, на котором стоит мой дом, вода каждый вечер тихонько сливается. Но не от дождя, а от того, что улице его мало, чтобы быть чистой к утру. Я бы не вылезала из-под одеяла сутки напролёт в этом высасывающем климате. Поблажки приставучи. Я всегда делала их себе, потому что считала, что заслуживаю каждую. Я всегда делала их себе, потому что считала, что заслуживаю выбирать, когда выйти на улицу, а когда от этой улицы сбежать. Сбежать под тёплое одеяло и звуки фильмов, греющих своей бесконечной ламповостью, мерцая в темноте моей маленькой комнаты. Темно не потому, что ночь на дворе, а потому, что окна шторами завесила, дабы укрыться от жизни, идущей своим чередом. Желание спрятаться преследует на каждом шагу. И это вовсе не потому, что мне не нравятся лица, полные эмоций всевозможных, которыми наполнено всё вокруг, просто не в состоянии вынести внутреннее «Нет. Больше не могу!».Я думаю, что это правильно - уходить от улицы, когда понимаешь, что не можешь выдержать на ней больше ни минуты. Когда понимаешь, что она точно так же не может более выдерживать тебя. В эти мгновения отрицания улицы, такое чувство, что стоит тебе на ней оказаться, али остаться ещё хоть на долю секунды, как она сама выплюнет тебя, настолько необходим вам отдых друг от друга. Прощай, улица, прощай, дорогая подруга.