Чистый воздух прозрачного дня заменяет стекло —
сколько белых снегов, столько белых стихов намело…
Горький крест свой несу терпеливо — виват палачу,
круглый камень сизифов игриво на горку качу,
слава Богу — зима: где ни ночи, не видно ни дня,
всё окрашено белым, включая виски у меня,
я к стихам этим белым имею живой интерес,
в них я точно не Пушкин, скорее — заезжий Дантес…
Всё когда-нибудь кончится, что там ещё впереди?
Словно белые раны к моей припадают груди
вихри белых снежинок, скрывая вдали силуэт
человека-загадки, которого, в принципе, нет…
Белоснежные образы — в муках тревожные сны,
как отмщенье, и аз им воздастся дыханьем весны…
© А.Костерев