15.12.2021
Молчи. Изгажены золой,
твои слова и сизой краской,
не отстираешь, толстый слой
олифы, копоти и масла.
Уже заштопаны сто раз,
все в катышках, в каком-то жмыхе,
без блеска, без пайеток, страз;
и трещин сеть, при каждом чихе.
И так неуловимо жмут,
как обувь, не в размер, как панцирь,
как будто лошади хомут,
не слышно смыслов, только стансы,
и ни сложить привычный пазл,
ни починить, ни сделать реверс.
Вот разве, вывесить сарказм
или иронию, чтоб греясь
энергией смешливых поз
хоть каплю вдохновенья выжать,
как незадачливый барбос,
глодая кость страстей облыжных.
А за окном — снежок и тьма,
хоть утро, восемь-тридцать, вроде,
не ночь давно. Зима, зима...
И настроенье — по погоде...