Прости за то, что я не та,
в твой сон ворвавшаяся ночью,
что отпугнула красота,
а быть точнее - маска волчья...
Прости за звук шагов моих,
когда ты закричал - Куда ты...?
Прости меня за этот стих
и не за руки, а за лапы...
Что я хотела приобнять,
когтём царапнув твою спину,
что я посмела возжелать
тебя, любимый, как мужчину,
но нацепила маску волчью,
невольно вызвала испуг,
явившись к тебе, милый, ночью...
Прости меня, прости, мой друг.
КСД