Как утром цветущим в рассветном огне
По листьям стекает роса -
Так капельки пота по узкой спине
Пускали, поди, небеса.
Ресницы дрожали на бледных щеках,
Под ними лилась карамель.
Из уст вырывалось вдруг тихое "ах!",
Звеня, словно в марте капель.
Под пальцами кожа была словно шелк,
И будто горела огнем.
От губ к подбородку стекала, как сок,
Нить шелка, сверкая на нем.
Ее бы коснуться губами на миг
И сладость ее ощутить...
Но видеть хочу, как божественный лик
Людскими страстями горит,
Как гибкая шея, как стебель цветка,
Доверчиво гнется назад,
Улыбка безумна и столь же легка,
И блещет блуждающий взгляд.
Как пальцы, что вырезал Пигмалион,
Вдруг простынь в экстазе сожмут...
На выдохе "Да" на вопрос всех времен:
"Кто ты - Антиной или Брут?
Ты гордая нимфа морская иль ты
Рожденный в наш век Гиацинт?
Иль ты воплощение жаркой мечты?
Миндаль или все ж цианид?"
И, долгий не в силах закончить допрос,
Я вновь замолкаю... Опять
В молчаньи ласкаю создание грез,
Заставив почти умолять.
Давлю в себе мысли, что это не явь,
Что выдумку нежно люблю,
Не слушаю разум, что шепчет: "Заря
Прогонит наяду твою".
Гоню подозрения на ворожбу,
Что ангела этого нет.
Смотрю и касаюсь, и только прошу:
Пускай не приходит рассвет...
15.12.2021