У окна перепачканный красками, старый мольберт.
Бланманже – натюрмортом. Забыт принесенный десерт.
Блики ярких огней новогодних витрин за окном.
Загрунтованный холст на подрамнике белым пятном.
Неподвижно мужчина стоял прямо против холста-
Завладела всецело сознаньем сия пустота.
Шаг вперед, два назад. Сделать первый мазок нелегко.
Вне пределов пространства и времени мысли его.
Нарисуй же её. Ту, которую искренне ждал,
Ту, которую видел во снах, о которой мечтал,
Ту, к которой стремилась в томленье приятном душа,
Просто вспомни её и возьми карандаш не спеша.
Разве мог он забыть ту, которую долго искал,
Ту, с которой встречался во снах, о которой мечтал,
Ту, к которой стремится в приятном томленье душа,
Всегда помнил её, карандаш в руки взял не спеша.
Он лелеял надежду любя, свято тайну хранил.
Откровенно все чувства свои он в портрет отпустил.
Карандашным эскизом стирал чистоту полотна.
Он с неистовством смешивал краски, меняя тона.
Циферблат разделен пополам, на часах ровно шесть.
Кисти разных размеров и форм, на столе их не счесть.
Седовласый и вольный, как птица, с палитрой в руках.
Неизвестен работы итог- сердце мучает страх.
Вспоминал уголки ее губ, грусть в зеленых глазах.
След оставит зима, сединой проступив на висках.
Торопливо, как вор, из души все черты крал лица.
Первоцветом весна растревожит влюбленным сердца.