Ворвались как-то рыцари в комнату.
-Где чудовище? Где чудовище?
Ну а в комнате я, с сыном, с дочерью.
Кто чудовище? Кто чудовище?
Может сын? Он бледный, всклокоченный.
Полон комплексов, неразговорчивый.
Вместо школы - пикник на обочине.
Он чудовище? Он чудовище?
Или дочь, что со снайперской точностью бьёт сердца, и с глазами порочными?
Любит ночь, и кофе, чтоб с горечью.
Кровь холодная, не чудовище?
Значит я? По ночам растревоженный, потерявшийся в холоде осени, недовольный разума прочностью?
Оказалось, что все мы - чудовище.
Триединое, злое, порочное,
лунно-бледное, закомплексованное, и самими собой сломанное.
Значит нет тут работы для рыцарей. Инквизиторов, бардов, лекарей.
Не поймают они птицу Ге;рмеса.
Не осудят они Уробороса.