Ты уходишь умирать за предутреннюю скудность,
зашивая по стежку полотно ночных картин,
в посторонний мир востока, где в одной и той же точке
каждый день белеет солнце от потерянной крови,
и конец вещам приходит, изменяя ветра голос,
на плетень ложатся тени, рай растёт из-под земли.
От речей устали губы, пустотой завален космос,
первый, пятый, тридцать третий звук отключен от души,
а так хочется вернуться для возможности остаться
в состоянии глубоком кувыркнувшегося сна,
ведь ещё недолюбила и недосуществовала...
Ежесуточно уходишь, вспоминаясь в мелочах.