Я напишу когда нибудь целый сборник..
Это случится, допустим, в мае, во вторник:
Ты пьёшь остывший чай, ешь невкусный завтрак,
Думаешь, как протянуть бы сегодня, завтра,
Целую жизнь.....но не ПРО-, а лишь ПЕРЕжить.
Как вдруг я приду к тебе и скажу :
Держи.
Да, я незванный гость. На твоём пороге
Нет, я не задержусь.
У меня дороги...
Мне столько нужно успеть написать историй
(как, например, я тонула в тебе, моё море...)
Я не зайду в твой дом. Допивай свой чай,
Книгу бери, открывай.
И читай. Читай.
В первых моих стихах все несмело, робко.
Долго хранились они в позабытых стопках,
Но, вот настал их час. На страницах книжных
Перечитай о том, как смогли мы выжить,
Каждый проклятый раз, разбиваясь в прах,
После полётов в призрачных облаках.
Дальше читай, читай... Узнаешь героев?
Нет, здесь герой один. Остальные роли
Здесь не нужны совсем, они все безлики.
В книге моей никто не плетет интриги.
Там о сплетенье душ, взглядов, тел, сердец..
Там об одной сумасшедшей любви. Конец
Вовсе не в стиле хэппи. Читай, мой мальчик,
Все, что случилось с нами, уже не значит
Собственно ничего. Лишь листы и строчки,
Знаки вопросов там, где должны быть точки.
Перечитай, хороший мой, не ленись.
Эта лав стори не стала длиною в жизнь,
И потому, страниц там совсем не много.
Я ухожу уже с твоего порога.
Книга в твоих руках от меня подарок.
Просто читай и думай, как жив и ярок
Мог бы быть каждый день, тот что ты ПЕРЕжил.
Вылей уже свой чай. Он, как ты. Остыл