Вдруг пойму, что это нужно снова:
Тихий старый дом, где кот храпит.
И, как в песне, я поеду в Комарово -
Там сосновый воздух опьянит.
Понесусь на быстрой электричке,
Почитаю книгу по пути,
Поспешу, почти что по привычке
В магазин у станции зайти.
Я до боли, до сердечной раны
Чувствую, что надо мне туда:
В номере Ахматовой я встану
У того окна, что и она.
А на третьем этаже - Стругацких
Окна на меня большие смотрят.
В здешнем парке с ароматом сладким
Очень многих вспомню я сегодня.
В стареньком фойе часы большие,
Книги, фортепиано и портреты.
Шаловливо блики золотые
В стёклах отражаются от света.
С кем-то поздороваюсь, присяду,
В старом кресле книгу полистаю.
Мне, по сути, многого не надо -
Я о многом только лишь мечтаю.
Между бытом и духовным светом
Я найти хотела серединку.
Вот она. Здесь все её приметы.
Среди этих сосен на тропинках.
Тихий мир писательского дома,
Милые приветливые лица.
Кажется, как будто бы знакома
Я со всеми, кто сюда стремится.