Так хочется подчас прекрасных откровений,
Чтоб самому понять, что свято, что - грешно.
Остаток дней прожить в предчувствии мгновений,
Подобных чудесам. Но есть большое "но":
Не будет ни чудес, ни шумного веселья,
Ни радостных таких, и долгожданный встреч.
Все праздники прошли. И вот - пора похмелья.
Осталось это всё лишь в памяти сберечь.
Осталось сохранить всё, что жило и пело,
Напористо рвалось и мчалось, мчалось вдаль,
Что целовалось так впервые неумело,
И уходило в бой, звеня, как будто сталь.
Всё то, что было так доверчиво-наивно,
Что заражало всех весельем, и порой
Граничило с мечтой, или со сказкой дивной,
Хоть и росло, как всё, здесь, на земле сырой.
Что брызгало, искрясь, и наделяло силой,
И от чего весной кружилась голова...
Я написал здесь жизнь. Всё то, что раньше было...
Хоть это и звучит всего лишь, как слова.