Может, стали мы пестры,
Как метель, что рядом кружит,
Разноцветные миры,
За окошкою недужат.
Кто-то больше чем гора,
Говорит им, "что ж вы дуры"?
Но не гонит со двора,
Мерит им температуру.
Он стоит среди светил,
Голову ласкает солнце,
Он приветит, если мил,
Папуаса, аль эстонца,
Часто он бывает рад,
Что Земля пока не тонет,
И сидят и стар и млад
На больших его ладонях.
Там внизу опять ползёт,
Рой автобусов-прохожих,
И таксист мою везёт,
В прозу сказочную рожу.
Посмотри, меня заметь,
С вышины своей немалой,
Только нет, не рассмотреть,
Этой рифмы запоздалой.