Мне надоело быть собой.
С тобой я никогда не буду.
Стой.
Порой мне кажется что люди
Стерпевши выстрел прямо в груди
Не смогут стать уже мечтой.
Для той....
Порой мне кажется бывает,
А может есть и убивает,
Меня с тобой одно на свете,
Когда-то мы мечтали дом, в нем дети.
Ну, а теперь и сами от тепла зависим,
Нет больше в моей почте писем.
Их вирус, пиксели сожрал.
Упал.
И тихо там в моей душе.
На дне,
Во мне.
В тиши.
В ночи.
Пиши-пиши, быстрей строчи.
Бумага в небо улетает.
Там их читают.
Ты мечтаешь?
И веришь в то, что кто-то там
Поймает листь и почитает,
Протянет руку,
Все мечтаю.
И лишь на миг поднимет солнеце увидать,
Ну а потом могу опять писать.
И снова ждать тех лишних и пустых,
Как этот стих,
Больных отчаяний и встреска.
Все слишком резко.
Мне надоело быть собой