Под вечер скромные картины
рисует улица моя:
вот эта белая стена,
на окнах плотные гардины,
чуть ниже - розы полыхают
и куст шиповника в цвету,
ползёт букашка по листу,
а вот куда, увы, не знаю.
Кусты смородины рядами,
висит под яблоней гамак,
кузнец стрекочет, весельчак,
мелькнула мышка под ногами.
Как хороша картина эта!
Ещё милее - рядом дом,
родные звуки над селом
и простота стихо-сюжета.
Увижу, выйдя за порог -
звезда огромная лучится,
луна волшебница-сестрица,
над ней -создатель мира - Бог,
и я внизу -его частица...