Город наполнен людьми и смогом, ветер с утра завывает как волк,
Если родные понять не могут, смысл мне складывать пазлы из слов?
Слушаю песни, что в самое сердце,
музыка гонит эмоций метель… Странное чувство: со мной хотят спеться те, кто по сути совсем мне «не те».
Если родные не могут услышать, что между строчек в стихах им несу, я ощущаю себя с ними лишней, словно дельфины в сибирском лесу.
Я заблудилась, слепа и разбита, воздух как будто отравлен и спёрт…
Снова приходит не тот композитор и подбирает неверный аккорд.
Сил больше нет… как же дальше так можно?
Мучит меня сей дотошный мотив…
Прочь от него. Прочь. Спаси меня, Боже!
Но музыкант хитроумен и льстив -
Он сочиняет такие мне песни,
Что непременно должны стать хитом…я поддаюсь, говорю «интересно», но напевают опять не о том
Песня звучит о любви, зле и фальши
и ни секунды в ней нет обо мне.
Мне интересно, я слушаю дальше, и просыпаюсь на самом на дне -
Выжата, сломлена, чуть не убита - в точке отсчета, на полном нуле…
Тщетно пытаюсь найти в алфавите буквы призыва на помощь ко мне.
Зря, безуспешно, никто не приходит -
я возрождаюсь, как Феникс, сама
Знаю, пройдут ещё многие годы, чтоб попытаться не спятить с ума.
Трудно. Меняю пластинки на книги.
В сердце, что съели тревоги и грусть,
нет больше места любви и интригам
Я обещаю себе. Нет. Клянусь.