Не ждала Москва меня зимой, это ясно.
По просторам, по углам её кружу ястребом,
По её подземельям ползу василиском я,
В серых скверах неуместно цвету гибискусом.
Она привыкла встречаться со мною летом
На Арбате, в Царицыно или ещё где там.
Курил на ступеньках Храма Христа Спасителя
И взрывался внутри – ведь здесь грех не убить себя.
Или вот, я читаю книгу на площади,
Где Маяк одинок, а лучше бы вместе с лошадью.
Я не жил бы, если не пил тут ночами ламбруско,
А потом бы не спал в бургер кинге на Белорусской.
Но Москва не ждала меня зимой, уже ясно.
Мне не надо вот этой вялой столичной ласки,
Мне не хочется сладкой двурушной дружбы,
И любви твоей, белокаменная, сейчас не нужно.
vk.com/miasma_poetry