Я хочу не писать, пока правда раскрошена,
Но не могу не писать, пока горсть для меня.
Может, Господи, словами и плохо прошено,
Только разве не в них Ты вручил тайну огня?
И себя раскаляю!.. И что же?
Упаси меня, Господи, от сомнений Твоих!
Обжигающий крест чувствую кожей,
Но не знаю, выдержу ли - и выдыхается стих.
Сколько раз всё кончалось на «может быть»
И овсяным печеньем в чашечке чая разлазилось.
Снова на письменном столе дрожь отбить
Остаётся, чтобы жизнь вконец не обезобразилась.
Не поверю, что всё это блажь и притворство –
В своей боли искать спасенье другим.
Может, Господи, звучат слова как-то чёрство,
Только разве не Ты обращаешь к ним?
И так хочется Слово услышать или сказать,
Будто снегом на угли в закопчённом убежище,
Чтоб никто не поморщился: «Что-то просит опять,
Выставляя одиночество на посмешище».
Не боюсь быть осмеянным грубо,
Хуже, когда осекаюсь насмешкою тонкой.
Выглядеть чувствительным к этому глупо,
Не поддаться желанью ответить бы только.
И покинуть убежище, и устать без него…
И найти свою жизнь, и остаться таким же…
Может, Господи, слова не больше, чем ничего,
Только разве не в них Ты становишься ближе?