А как только наступает ночь,
приходит она – бессонница.
Она всеядна и не прочь
побыть в шкуре гопницы.
А я ворочаюсь с бока на бок.
На спину ложусь и смотрю в потолок.
И картины возникают: то корзина яблок,
то цветной цыганский платок.
И какие-то мысли выплывают
из глубины сознания.
Придут и сразу исчезают.
На их место - какие-то здания.
Какие-то незнакомые люди,
Но кажутся знакомыми.
И судят кого-то, судят.
Законники.
А бессонница берёт измором.
Под утро измятый, в изнеможении
ты засыпаешь с затухающим взором:
хоть пара часов избавления.
А днём досыпаешь. И живёшь
с ощущением достатка и удачи.
И ночь с тревогой ждёшь.
Там всё иначе…