Болен… стар… иногда еле дышит,
но от жизни пока не устал.
И всё пишет, и пишет, и пишет,
так, как в лучшие дни не писал.
Сердце то истерически бьётся,
то замрёт, западая под дых.
Но стихи… И откуда берётся
столько яростных, дерзких, шальных?
Самых жертвенных, самых желанных,
о которых годами мечтал,
а теперь налетевших нежданно,
когда вовсе не думал, не ждал.
Пусть порою застонет от боли,
пусть примчит «неотложка» в ночи,
милосердная Муза любовью,
тоже, как медсестра, облегчИт
боль и плоти, и духа…
И снова призовёт к исполненью его,
осеняя божественным Словом,
Тем, что было в начале всего.
Дабы силой Его благодати,
сокровенно, без позы и лжи,
обессмертилась
в скромной тетради
многогрешая смертная
Жизнь.