Ночь. Темнота.
Я стих пишу.
А рядом
У моего стола
Стоит старуха с пустым взглядом.
Она стара, как сама тьма.
Зачем же ты ко мне пришла?
Тебя не ждал я, и порою
Сам дивлюсь самим собою
И не знаю, что со мной.
Шумел прибой в моей душе,
И он уж ныне поутих.
В дверь постучали — я открыл.
Теперь сижу, смотрю на них.
В гости пожаловали страхи.
Я им был рад, как всем гостям.
Я проводил гостей до плахи,
Подобны те теперь углям.
Я ими разожгу костёр.
Пускай разгонит он тьмы круг.
Садись в мой тёпленький шатёр,
Он не согреет моих рук.
И вот вновь вдруг
Она стоит —
Слепа, как тысяча кротов.
Она сквозь душу мне глядит
И не даёт мне видеть снов.
Твои глаза чернее ночи,
А руки тощие, как Смерть.
Ты всё стоишь, что-то бормочешь
Хватит надо мной давлеть!
Я отвернусь, сомкну глаза,
Закрою уши, губы, рот.
Тебя здесь нет.
Тебя не знаю.
Ты воображенья жалкий плод.
Водоворот из моих мыслей
Тебя закружит, унесёт,
Туда, где души, как снег, чисты,
А море тихо, словно лёд.
Уходи, прошу устало.
Ты всё испортишь, и тогда
Я потеряю своё пламя,
Зароюсь в вечные снега.
Но ты стоишь, меня не слышишь.
Всё говоришь какой-то бред.
Я ненавижу, как ты дышишь,
Как корчишь свой гнилой скелет.
Уж сколько лет точил я волю?
Её ковал из года в год.
Ты посмеялась надо мною —
Ржавее меч мой сточных вод.
И как бороться мне с тобою,
Того не знаю, не пойму.
Я прыгнул в омут с головою,
Но даже там её ищу.
Но знаешь, Ревность,
Всё не так,
В том нет вины твоей и боле.
Моя ладонь теперь кулак,
А сердце корчится от боли.
Я сам себе отныне враг.
В который раз? На ранах соли.
Здесь виноватых нет, дурак.
То лишь крупица моей доли.