(Худ. Ю. Чистяков)
ВСТРЕЧА ИИСУСА ХРИСТА И БЕЗЫМЯННОЙ СТАРУШКИ
В ЗАБРОШЕННОЙ ДЕРЕВНЕ НИКОЛА ЗИМНИЙ
Я устал… занемог… завял… засох
В вавилонских градах
От удушающего тлетворного чада бреда машин…
От спящих теплохладных душ…
От иссушающих мёртвых иноязычных словес,
Которые нашёптывает наукообразный бес…
Да…
И пошёл… побрёл в умирающую деревеньку Никола Зимний,
Где одинокая старушка в ватнике и военных сапогах
Косит жилистую траву и рубит топором
Мускулистый жестоковыйный бурьян,
Который плещется вместо избяных стен и дверей…
Который встал выше звёзд… выше изб…
Выше взрытых короедом жемчужно больных тополей…
Да…
Но старушка косит траву…
И рубит топором бурьян –
Убийцу хлебных полей…
И, как ветхую… верную одежонку,
Штопает… чинит… поднимает с земли рухлый плетень…
Эй!.. Гой!..
Ей!.. Ей…
Кто?.. Где?..
Отзовись!..
Явись!..
Но!..
Никого окрест…
Ах, безымянная старушка,
Мать родная моя,
Хоть и чужая…
А на Святой Руси
Не бывает чужих матерей…
Воистину!
Все старушки - родные матери мне…
Ах, матерь… мать… мама…
Ты одна что ли Воительница?..
С косой… с топором
Среди древлерусских… сиротских…
Позаброшенных лесов… холмов… рек…
Неродящих… неурожайных полей…
Безмолвных, как кресты на погостах, людей…
Ей… ей…
А где ж мужи твои с мечами…
С копьями… стрелами… дубинами…
С вилами… пулями…
Аль полегли в ковылях
В обнимку с самогонными бутылями…
Ай!.. Гей... Гой… Эй…
Гуляй!..
Чуди!..
Русь до костей пропивай!.. продавай!..
Не жалей!..
Ах, старушка!..
Мать чужая…
Но родная моя!..
И чего ж ты рубишь неоглядный… душераздирающий…
Душетленный бурьян?..
И подымаешь лежачий мёртвый плетень…
А?..
Кто придёт?..
Кто увидит?..
Когда окрест никого на сто тысяч вёрст…
Только свежий,
Засыпанный китайскими бумажными цветами
(Своих-то живых цветов уже нет…)
Лишь шевелится необъятный… всерусский…
Всепобедный погост…
Эй… Бездонная… замогильная тишь,
Где лишь шелестит… скребёт травяная мышь…
Но!..
Но старушка, как юница весёлая,
Вдруг улыбается мне:
- Не печалься… не майся,
Прохожий сынок мой родной…
Скоро!..
Скоро по русским недужным умирающим деревням
Пройдёт.. придёт… прошествует
Наш Вечный Батюшка…
Наш Иисус Христос…
Я чую…
Близок Он…
Ведь Он приходит к самым сирым… больным… одиноким...
А кто нынче на Земле
Печальней заброшенно скособоченных замороченных
Русских немотствующих деревень?..
И забытых людей?..
Эх…
Но!..
Но Он идёт…
Он придёт
И начнёт вынимать из заколоченных изб
Покорные вялые гвозди,
Как вынимал из Ладоней Своих Гвозди Голгофские…
Ах, Господи!..
И тут-то вдруг Он увидит,
Что у избы моей побит бурьян…
И плетень восстал…
И изба опрятна неунывна моя…
Вот Он, Батюшка, и забредёт ко мне…
И отведает чаю с черёмухой…
Да варенья из лесной малины… да земляники…
Да духмяного… густого самогонца из чёрноплодной рябины…
Да задремлет…
Спаси, Господи…
Вот тут-то я незаметно
Умащу Его раны… язвы…
Трёхдневные … гвоздинные
Целительным мёдом гречишным…
Как некогда Мария Магдалина
Ублажала Его чудодейственной миррой…
Да лелеяла… ласкала … оберегала Его
Смоляными власами, ещё, как у меня, не седыми…
Ах, Господь наш!..
Ах, упаси нас!..
Ах, мне бы не проглядеть!..
Не пропустить Его Стопы Летучие… Неземные…
В ковылях необоримых… необозримых…
Ах!..
И тогда Он шепнёт мне:
- Матушка!..
Скоро… скоро побегут… вернутся люди русские
Из вавилонских… кишащих… удушливых городов
В деревеньки исстари колыбельные… кормильные… материнские…
И заколышутся … заколосятся вместо бурьянов
Золотые несметные нивы…
Ах, матушка, любовью обильная…
И тогда отдохнут… отойдут от косы и топора
Твои Руки Святые…
(декабрь, 2021)