26декабря 1825 года
В метели где-то бродит хмурый Пушкин.
Ему всего лишь двадцать пять, бог мой,
Все впереди, вдруг громыхнула пушка,
И замер он над призрачной Невой,
Там было все и холодно и пусто,
Одна метель у ног легко легла,
К кому идти, куда? Темно и грустно,
И где-то там молчат колокола,
Мятежная душа покоя просит,
А Аннушка влечет его во тьму,
Но от метели изнывает площадь
Сенатская, и холодно ему.
И не понять к рассвету иль к закату
Он до камина нынче добредет,
А остается бунт и казнь, расплата
За то, что лишь метель который год
Не утихает, ветер грозно воет,
И декабристы, бросив все, спешат,
Туда в метель, безумцы и герои
Бунт беспощадный быстро завершат.
И только он совсем один на свете,
Прощаясь и прощая их в тот миг,
Все слушает тот реквием, и ветер,
Засыпал снегом обреченный мир.