На пляже посреди мертвецов
В ноябрьский стылый вечер.
Во имя кого? – Отцов?
Кому рассказать при встрече?
Чернильной воды рука
Кромсает о камень тело.
Что выше? – Не облака,
Но миф, что се наше дело,
Что мы рождены кормить
Когорты бессчетных крабов
Собой. Ни молчать, ни выть
Нет смысла. И нету «как бы»,
А есть лишь прямой ответ:
Твоя жизнь сошла на нет.