Через дорогу - бетон хрущовок,
где прочих жизней томится щелок,
где водкой гасится известь жизней.
Ты точно знаешь, так расскажи мне:
чем удивительны эти плиты,
как упоительно быть разбитым
Но если хочешь, давай о прочем:
я крайне стремный объект для дрочки,
непрезентабельна в роли музы...
Нет эйфории. Спадают узы
воздушным снегом с червленых веток,
изобличая приоритеты.
Вчера не брошенные упрёки
повисли в воздухе шлакоблоком -
смотреть в упор до того неловко...
Мараю взглядом бетон хрущевки
и неба белую стекловату...
Пора начать рисовать плакаты,
чтобы забыться в вопросах вечных
и не искался предлог для встречи,
чтобы "прости" прозвучало честно -
в контексте прочее неуместно.
Отсрочка грусти ворует силы.
Пора, пожалуй.
Пока.
Спасибо