Упадёт сигарный пепел
в уходящий год.
Мы себе надежду слепим,
пусть бы только что-то пела,
как весной щегол,
пусть качалась бы качелью,
ниткой из огней,
так как ведать ни зачем нам,
что на самом - всё плачевно:
будет только снег,
будут только звёзды, камни
ночь чужих планет.
Мы мелькнём и тут же канем
пеплом из Доминиканы.
Нас не будет.
Нет.
Наливайте поскорее
ром, текилу - «Голд»:
мы весёлым тостом скрепим,
что короче сигареты
жизнь и Новый Год!