В гнезде упавшем ворох скорлупы,
Куда смотрела трепетная мать?
Глухое эхо жалящей мольбы
Неделю будет рощу сотрясать.
Застынут трели сердца посреди,
Откуда вряд ли суждено извлечь.
Другим, кукушка, душу береди,
Моя - досрочно затупленный меч.
Такое часто видишь в деревнях:
Стремясь восполнить скудный арсенал,
Клинок звенящий застревает в пнях,
Походный плащ - замена одеял.
Давно известно, оправданий нет,
Ошибок с годом шире череда.
Пробьется в рощу долгожданный свет,
Кукушка смолкнет, может, навсегда.
Автор: Ник Сафик Простоквашин