Что нас не убивает, быть может, просто не пробует,
На случай уповая, не старается на полную
И не выкладывается противу жопы в твоих сторис,
Лишь помалу от лица отрезая, бросает в пропасть.
Так лицо становится
рыхлым,
синим.
Нос в нём утопает,
будто бы
в трясине.
А то, что не убило, за дверью давит усмешку,
На*уй спешку. Время льётся, Оно продолжает слежку.
Лысина и седина - полоски лакмуса, они
Отметят, если маринад достиг гипоталамуса.
Местами кожа треснет, дав тебе понять, что ты томат
И твоя плоть везде теперь. Это гомеопатия.
И тогда то, что не убивало, на запах тебя
Примчит, как в Мойдодыре одеяло или простыня.
Добудь крови остаток и выведи по стене ей:
"Оно не убивало. Ты так и не стал сильнее"