Застойный год ползёт к кончине,
Чтоб в ней исчезнуть без следа.
И может быть по сей причине
Мне чтой-то грустно, господа.
Ты что, поэт! Пред Новым годом
Какая может на хрен грусть?
Ну обозвали нищебродом,
Так в нищебродах наша Русь!
А кто назвал? Дебилка в шортах,
Что на панели и не раз
И поперёк и вдоль истерта
За заграничный ананас.
Ведь эта свинская элита
Хозяйкой стала на земле
Такой блявой Москва забита
И даже есть она в Кремле.
У нас, увы, судьба такая,
Не любит нас «родная» власть.
Так может быть напившись чая,
Нам на неё кой-чё покласть?
Так пусть поскрёбыши сусеков,
С говённой сутью колобки,
Потомки сумеречных греков,
Покроют золотом лобки.
Нам вот такая власть досталась,
За чьи-то страшные грехи,
А нам то, что поэт, осталось?
Писать, как водится, Стихи,
Не прерывая связь с народом,
Ведь на Руси, поэт – пророк!
А впрочем всё, всех с Новым Годом!
Здоровья всем и новых строк.