Нет пророка в родной Отчизне.
Для чего, я и сам не пойму,
Шелестит моё дерево жизни
Над обрывом в зелёном дыму.
Под ветрами стоять устало
В перекрестье шальных дорог.
Как сюда и зачем попало? –
Чёрт не знает, не знает Бог.
Рассказать о себе – морока.
Не дождаться в ночи утра.
Моё дерево однобоко.
Видно, северные ветра
Размели, растрепали крону,
Расчихвостили в пух и в прах.
Что взаправду, что уворовано
Не соврёшь, не расскажешь в стихах.
Сколько было до нас народу,
Столько буре ветвей не сломать.
И пошёл я в отца породу,
И не знаю, в какую мать.
Что прошло, что там вправду было?
Каково оно, житиё? –
Смогут внуки узнать по распилу,
Когда дерево спилят моё.
Рухнет ниц голубая ёлка.
Упадут в траву ветви хвои.
И осыпятся, как иголки
Золотые года мои.
Не грустит, не болит сердечко.
Только в хвойной смоле ладонь.
Бросят брёвна еловые в печку,
И залижет печаль огонь.
Месяц март облаками укрылся.
Древо жизни гудит в печи.
И в кого я такой уродился? –
Слушай песни мои и молчи.
Вас согреют они в морозы.
Вспыхнут лики из чёрной мглы.
И с поленьев закапают слёзы
Человечьей янтарной смолы.