Когда в душе замолкнут звуки
Непостижимых высших сфер,
Когда вдруг творческие муки,
Что раньше запросто в кафе
Или подземном переходе,
Могли при всем честном народе
В толпе иль транспорте напасть,
И сочинительство, как страсть
Или недуг одолевало;
Когда вдруг разом, навсегда
Все прекратится, вот тогда
Я радостно вздохну: «Свобода!».
И потекут неспешно годы
Без бестолкового труда.
Всей этой шелухи и бреда:
Случайных фраз, дурацких рифм
Уже не будет. «О, победа!» -
Воскликнет радостный Сизиф
Внутри меня, пиная камни,
Разбрасывая их руками,
Не камни – глыбы слов, слогов,
Всех поэтических основ,
Метафор, антитез, инверсий,
Всех (Господи прости!) литот,
Гипербол и аллюзий. Тот,
Кто плавал в этом море, знает,
Как вдохновение терзает,
Дышать спокойно не дает!
И будет жизнь светла, легка!
Цветы, деревья, облака,
И чей-то взгляд, и нос с губами
Не прорастут опять стихами
В душе больной… Да только вот,
Когда же все произойдет?
Лелею в сердце я надежду -
«Несчастий верную сестру»,
Но опасаюсь, что помру
Махровым графоманом прежде…