В старом лесу, где сто лет
не бывал человек,
Заросли дикие, нет
ни тропы, ни дороги.
Сосны устали от жизни,
так долог их век.
Книзу осыпавшись,
ищут
макушками
Бога.
Лапы - как грабли,
томятся от ржавой пыли.
Мох - лишь проплешины
серо - табачного цвета.
Здесь никогда о любви
не поют соловьи,
Будто бы тут
не бывает,
ни вёсен,
ни лета.
Только сова, равнодушно
расправив крыло,
Глухо, по старчески,
ухнет, пугая добычу.
Пусть - не нарочно,
а всё таки - смерти назло,
Не изменяя
своим
каждодневным
привычкам.
Страшно и зябко
от этой картины лесной.
Кажется, время нашло
в той глуши остановку.
Ветер не дышит.
Мертвецкий тут бродит покой,
Будто бы всё здесь
ушло
навсегда
на зимовку.
Всё таки жизнь
ещё теплится в старом лесу,
Дряхлой старухой
цепляясь за влажную землю.
Жизнь иногда такова,
что понять её суть -
Непостижимая
мозгу
людскому
дилемма.