Здравствуй, отец. Ты прости, что так вышло,
Что не писал я тебе никогда.
Годы уходят, ступая неслышно,
И на висках серебрит седина.
Вот и пишу – без обиды и злости,
Это прошло. Лишь жалею о том,
Что не зашел я хоть раз к тебе в гости,
Даже не знал, где твой дом.
Ты не искал никогда меня тоже.
А почему? Мне не нужен ответ.
Как эти годы на свете ты прожил?
Долгие сорок без малого лет…
Чьи ты носил в кошельке своем фото,
С кем на прокуренной кухне сидел?
Что ненавидел и верил во что ты –
Я бы услышать хотел.
Как я живу? Что ж, бывало и хуже,
Без катастроф и особенных бед.
Только всё чаще бывает мне нужен
В жизни хороший отцовский совет.
Я точно знаю, отец, я уверен:
Ты за ошибки не станешь корить.
Хочется мне отворить твои двери
И просто поговорить.
Слушай, отец – буду честным с тобою,
Выбиться в люди я так и не смог.
И не скопил, посмотри, ничего я,
Кроме досады, долгов и тревог.
Да это не важно, не будем об этом.
Главное – знай, что есть внук у тебя.
Так и живу я его беззаветно
За нас обоих любя.
До встречи, отец. Я тебя не спросил, но
Я уже знаю и дом, и подъезд…
А напоследок скажу я - спасибо,
Просто за то, что на свете ты есть.
Я все сомнения в прошлом оставил
В этом письме нет и толики лжи.
И я бы тебе его точно отправил,
Если б ты был еще жив.