Борей
Курорт безлюден... Из межсезонья хочу вернуться в сезон черешен.
Врастает осень листвой в газоны, а ветер влажен и безутешен.
Маяк, следивший за кораблями, в пустые дали циклопом смотрит.
Тускнеет глянец былой рекламы, бушуют волны, чернеет море.
Я на балконе сижу под пледом. На небе чайки висят монистом:
«До скорой встречи на пляже летом!» Меня, художника-мариниста,
Давно признали в родной Анапе одним из лучших на распродаже.
Как стихотворца влечёт анапест, так живописцу милы пейзажи.
Иду на пристань внимать борею. Он треплет волнам седые гривы
И развевает флажки на реях. Готовлю кисти – мотив на диво!
Рисую споро: зигзаги молний, разрезав тучи, застряли в скалах,
А буревестник утюжит волны – пейзаж, сравнимый с «Девятым валом».
Борей, болтливый посланник свыше, хохочет: «Тоже мне Айвазовский!»
И рыбным духом в лицо мне дышит: «Кому по нраву твои наброски?»
«Послушай, критик, пусть я – не гений, полотна ценят и раскупают...»
И ветер после коротких прений мою картину забрал на память.
Межсезонье
Притихший город на побережье
Лежит подковой вокруг залива.
Уже отхлынул поток приезжих,
Работать можно неторопливо.
Лотки пустуют. На крытом рынке –
Избыток места для трёх рыбачек.
– Мужчина, стойте! Хотите рыбки?
– Хочу. Спасибо, не надо сдачи.
Моряк в прибрежном кафе скучает
И тычет вилкой в "лапшу по-флотски",
А в небе машут крылами чайки,
Кромсая тучи – сырые клёцки.
Ушли клиенты от Диогена:
Уснул у бочки торговец пивом.
На подбородке засохла пена –
Лицо, как берег в момент прилива.
Худая кошка с бомжом на пару
В бачке на пирсе удачу ищут,
Но склад объедков и стеклотары
Теперь пустует.
– Крепись, дружище!
Тут всё родное и все знакомы.
Живём неплохо, и слава Богу.
Но город снова впадает в кому,
И мне охота залечь в берлогу.
На пляж без пляжниц взираю сонно.
Без них я скучен, ленив, безгрешен.
Курорт безлюден. Из межсезонья
Хочу вернуться в сезон черешен...