Это просто зима, понимаешь, зима
развязала оклунки с небесной мукой,
засыпает деревья, дворы и дома:
всё живое хоронится под скорлупой.
И оттуда глядит на изменчивость дня,
на его капюшоны, пальто и кашне,
на зелёную ель в золотистых огнях
и на пару ладоней катающих снег.
Снеговик у порога немного подрос,
люди меряют жизни туда и сюда.
Стекленеют бутоны безжизненных роз
в рубашонках из тонкого, чистого льда.
Это просто зима, ты врастаешь в неё
всем хорошим, не зная что будет потом,
а с верёвки, застывшее ночью бельё,
рвётся в небо, взмахнув рукавом.
Живём...