«Но я хочу, чтоб все мои мечты,
Дошедшие до слова и до света,
Нашли себе желанные черты».
Сонет к форме. Из цикла «Пролог». В.Я. Брюсов.
1895г.
В.Я. Брюсову, от автора:
Тех связей, мой поэт, ты перебрал немало.
Сонет, твой, формой к запаху цветка - алмаз.
Он и сейчас все связи раскрывает -
Твоей фантазией, в моих уж облаках.
Из письма автора адресату (мужу!):
«Вовочка, не будь пристанью для моих стишков.
Они такие несовершенные: сплошные эмоции. Я запрещаю
себе их писать, но эта "болезнь" снова начинает в меня входить.
Я стараюсь её победить. Столько листов порвано! Какое кощунство
позволять себе писать стихи, зная, что такое есть настоящий стих.
- Ты простишь меня? – Я обещаю тебе в этом повзрослеть».
(Мужу, полвека назад, даже более).
***
Я нашла отголоски, где юность - в печали,
Где лишь только что стала себя сознавать.
Этот жёлтый листок моих мыслей – в начале! –
Стал цыплёнком внутри скорлупу пробивать.
И уже мысль ясна, что я тем заболела:
В первых чувствах любви стала то проявлять.
В книге Брюсова я лишь азы одолела,
Старость? – Книга, всё та же, меня? – не унять.
Меж тех стопок тетрадей – мой Брюсов – достойным!
Лекций десять - статьями – двухтомник в руках.
Там Верхарн с ним, что дом стихам рифмою строит,
В кладке тонны заветов, кирпич – на века.
А листок, мой, что нива, давно перезрела,
Колос звоном? – там хлеб – разгулялся теперь!
Отбивалась забавно, советы терпела,
Устремленьем проснулась, открылась мне дверь.
С багажом я тем, первым, – уже и в обнимку,
Повторяю уроком, что Брюсов сказал,
Всё ушедшее, в юность, не знает заминки,
Пусть находкой любезно уйдёт на Портал.
Всё осталось, как прежде, пусть годы промчались,
Жизнь, остатком, не хочет совсем нас менять,
С мечтой юности тоже мы, нет, не расстались,
Даже тот, не поэт, не сумел, кто им стать.
29.12.2021 г, Н.М. Сегеда