Как красиво сгорал альбом.
В нём страницы из строк,
Тех, что выжжены сердцем.
Только пепел и тот промок,
Быв костром, пепелищем став,
Нечем согреться.
Дней-ночей, слёз-страниц,
От бессоницы маясь,
В нём спасенья ища,
На страницах спасаясь,
Заполняя его в память о той,
О ком память теперь сжигает.
Он любил. Это знал альбом.
У него на глазах догорая,
Язык пламени строки ласкал,
Те, в которых недоласкали.
Пьян поэт. И опять он устал.
Его музы его под*бали.