Тем – умирать, иным – ещё пожить, заковывая в цифры безымянность.
О чём хлопочешь ты, несчастный пассажир?
Твоя единственная в этом мире данность –
жиреть, отхаркивая струпья пустоты и растекаясь масляною желчью.
У всех есть выбор. Небо Красоты не разделяется ни на мужчин и женщин,
ни на детей и стариков, ни на больных и пышущих здоровьем. Богатеи
в рай не пролезут – тяжко, не вольны.
Не ты ли выкормышем той молочной феи, с соскАми-сОсками,
разбухшими от слёз пресытившихся вспаренных младенцев?
На небе много, очень много звёзд, но всем не хватит, никуда не деться.
Все – не равны. Но если б знали вы, для матери все девочки – красивы
и для отца все сыновья – правы. Бог любит каждого, особенно – плаксивых.
Жалеет их. Ну, как не пожалеть сиротку бедную, в отчаянье вдовицу?!
О, если б знали вы, что значит смерть…
Из древней книги вырванной страницей – душа моя, и некому читать,
считать изрезанные в кровь немые буквы. Клочок земли, последний дом,
отец и мать, и ты один, и никого, и мука, мука, такая мука…
– небом от земли – и хочется напиться и забыться.
И, если бы не тонкий луч любви, в огонь и этой скомканной странице.