"Искусство Фландрии тебя
влекло к распутницам румяным,
упругой грудью, полным станом
ты вдохновлялось, их любя"
Эмиль Верхарн
В корзинах дирижабли кабачков
и солнца тыкв мясистых, как фламандки,
и носом алкоголика морковь
лежат и спят, идёт народ с гулянки.
На женщинах огромные чепцы,
фламандки солнцем летним днём согреты,
они стоят мощны, как минареты,
и щупают мужья их и отцы,
из ткани прочь прорвётся эта плоть,
картина поражает иностранца
и смотрит вниз с улыбкою господь
похожий сам на пьяного фламандца,
мне кажется, что плоть и холст прорвёт,
и вытечет отчаянно наружу,
и мне она покоя не даёт,
опять собой мою тревожит душу...
Вот день прошёл и манят кабаки,
фламандки - толстомясые Венеры,
опять вокруг толпятся мужики,
на небе звёзды, словно медяки,
звонят монетой тяжкой кошельки,
опять гульба,
господь, принял бы меры,
от живописи рекою пот со лба,
ах, до чего вульгарные манеры...
И вновь ковшами плещется вино,
фламандцы дичь на части разрывают,
набить желудок - счастье им дано,
они в гульбе и бога забывают...
Набит желудок, словно барабан,
но снова к дичи люди тянут руки,
мне кажется: я слышу сквозь туман
фламандской плоти запахи и звуки...
Фламандки,
как устали вы -
бедняжки,
опять у вас
заботы не легки -
на ваши
сногсшибательные
ляжки
тянуть свои
ажурные чулки,
от вашей плоти
вам спасенья нет
и у меня
на сердце маета,
и в миг, когда
не выдержит корсет,
вдруг плоть
польётся вниз
ручьем с холста...