Привидится под воскресенье,
когда ни в едином глазу,
как черти варили варенье
из косточек в медном тазу.
Из чёрта стряпун никудышный,
поэтому головы то
качались над пеной, как вишни,
то булькали снизу: почто?
Казалось, что всё понарошку
в безвременном местном (ч)аду,
но чёртова бабушка, ложкой
стуча, разливала бурду,
со дна соскребая останки –
неведомо чей кредитор –
в большие стеклянные банки
и мелкую тару контор.
Одних уронили неловко,
другими заполнили клеть…
… а кто не прошёл сортировку,
остался на ветке висеть,
и ежели даже захочет,
в заветный запас не войдёт –
его плодожорка источит
и птица живая склюёт.